Pourquoi se sentir indigne même après le pardon de Dieu ?
Pourquoi tu te sens encore indigne même après avoir reçu le pardon ?
Il y a des pardons qu'on reçoit sans jamais les déballer. Des grâces qui tombent sur nous comme la pluie, mais qui glissent sans pénétrer, parce que quelque chose en nous refuse d'y croire.
On dit "merci, Seigneur". On ferme les yeux. On se relève. Et pourtant, au fond, la voix est toujours là, celle qui murmure "oui, mais toi, tu sais ce que tu as fait".
J'ai porté ça longtemps. Cette sensation étrange d'avoir été pardonnée par Dieu tout en me sentant incapable de me regarder dans un miroir sans que la honte revienne. Je connaissais les versets. Je les citais même pour encourager les autres. Mais quand il s'agissait de me les appliquer, c'était comme essayer de mettre un pansement sur une plaie qui refusait d'exister officiellement.
La plaie était là. Mais je faisais semblant que non.
Recevoir le pardon, tout en gardant la condamnation
On pense que le pardon de Dieu règle tout d'un coup. Comme un interrupteur. Péché, confession, pardon, et hop c'est terminé, on passe à autre chose.
Et quand on ne passe pas à autre chose, quand la culpabilité reste collée à la peau comme une odeur qu'on n'arrive pas à laver, on se dit qu'on a un problème de foi. Qu'on n'a pas assez cru. Qu'on n'a pas assez prié. Que si on se sentait encore indigne, c'est peut-être parce qu'on l'était vraiment.
Mais ce n'est pas un problème de foi. C'est un mensonge qu'on a avalé.
Le mensonge dit ceci : "le pardon de Dieu est réel, mais il n'est pas pour quelqu'un comme toi. Pas pour ce que tu as fait. Pas pour ce que tu as été. Les autres, oui. Toi, c'est différent".
Et on y croit. On y croit parce que la honte est une prison familière, et qu'on a fini par confondre ses barreaux avec des murs porteurs. On a peur que si on lâche la culpabilité, tout s'effondre. Comme si elle était devenue une partie de nous.
Mais la honte n'est pas la voix de Dieu
Il faut le dire clairement, parce que personne ne le dit assez.
La honte ne vient pas de Dieu. La conviction de péché, oui, celle qui te pousse à revenir, à confesser, à changer de direction.
Mais la honte, celle qui te dit que tu es irréparable, que tu es trop sale, que tu es disqualifiée, cette voix n'a rien de divin.
Paul utilise une image qui devrait nous clouer sur place, c'est le cas de le dire. Il parle d'un acte, d'une sorte de registre où toutes nos dettes étaient inscrites. Chaque faute, chaque manquement, chaque nuit où l'on a choisi l'ombre plutôt que la lumière. Tout était écrit. Et Dieu a pris ce registre et l'a cloué à la croix.
« Il a effacé l'acte dont les ordonnances nous condamnaient et qui subsistait contre nous, et il l'a détruit en le clouant à la croix » — Colossiens 2,14
Effacé. Pas annoté dans la marge. Pas archivé au cas où. Effacé. Détruit. Cloué là où personne ne pourra plus jamais le brandir contre toi.
Imagine un tribunal qui brûle le dossier d'accusation devant tes yeux. Pas de copie. Pas de sauvegarde. Les flammes prennent tout. C'est ça, la croix. Et toi, tu es encore là, à essayer de reconstituer de mémoire un dossier que Dieu a jeté au feu.
Si lui a détruit les preuves, pourquoi tu continues de témoigner contre toi-même ?
Le tribunal intérieur qui ne ferme jamais
On a tous ce tribunal à l'intérieur. Ce juge silencieux qui rejoue les scènes en boucle. Qui ressort le dossier au moment où tu commences enfin à respirer.
Qui te réveille à trois heures du matin avec cette pensée : « tu te souviens ? »
Ce tribunal est impitoyable parce qu'il ne connaît pas la grâce. Il ne fonctionne qu'avec la loi du mérite. Tu as fait le mal, tu mérites le mal. Point. Pas de circonstances atténuantes. Pas de prescription. Pas de remise de peine.
Mais Dieu ne siège pas dans ce tribunal. Il l'a fermé. La croix a fermé ce tribunal. Et chaque fois que tu t'y rassois pour te juger toi-même, tu rouvres une salle d'audience que le sang de Jésus a scellée.
C'est comme quelqu'un qui a été acquitté mais qui retourne en prison chaque soir, par habitude. La porte de la cellule est ouverte. Le gardien est parti. Le verdict a été prononcé. Mais tu restes assise dans le noir, parce que la lumière te fait peur.
Parce que la liberté, quand on ne l'a jamais connue, ressemble à du vertige.
Pourquoi la grâce fait si mal au début
On ne parle pas assez de ça. La grâce, au début, ne fait pas du bien. Elle fait mal. Elle fait mal parce qu'elle dit que tu n'as rien mérité, ni le pardon, ni l'amour, ni la place que Dieu te donne.
Et pour quelqu'un qui a construit toute sa vie sur le mérite, sur l'effort, sur la performance spirituelle, entendre « tu n'as rien fait pour ça, et je te le donne quand même » c'est insupportable.
On préférerait un programme en dix étapes ou un jeûne de quarante jours. En gros, un cheminement, quelque chose à faire pour payer le prix. Mais Dieu dit non. Le prix est payé. Et il ne te demande pas de rembourser.
La grâce ne se mérite pas. C'est justement pour ça qu'elle s'appelle grâce.
Le travail du temps et de la vérité
Recevoir le pardon de Dieu, c'est un instant. Apprendre à vivre pardonnée, c'est un chemin. Et sur ce chemin, il y a des jours où la honte revient. Des jours où tu te surprends à te punir en pensée pour des choses que Dieu a déjà jetées au fond de la mer.
« Autant l'orient est éloigné de l'occident, autant il éloigne de nous nos transgressions » — Psaume 103,12
Il les a éloignées. Pas cachées sous le tapis. Pas rangées dans un tiroir pour les ressortir plus tard. Éloignées. À une distance que tu ne peux même pas mesurer.
Et si Dieu les a mises aussi loin, pourquoi est-ce que toi, tu cours les rechercher ?
Il y a un travail à faire, pas un travail de pénitence, mais un travail de vérité.
Apprendre à remplacer la voix de la honte par la voix de celui qui a dit : « Moi non plus, je ne te condamne pas. Va, et ne pèche plus » - Jean 8,11.
Ce travail prend du temps. Parfois il prend aussi un accompagnement, un conseiller, un thérapeute, un frère ou une sœur de confiance qui te rappelle qui tu es quand tu l'oublies.
La foi n'exclut pas le soin. Elle l'éclaire.
Tu n'es pas ce que ta honte dit de toi
Tu lis peut-être ces lignes avec cette boule dans la gorge. Cette sensation que le pardon, c'est pour les autres. Que toi, tu as vu de trop près ce que tu es vraiment pour croire que Dieu puisse encore te regarder sans détourner les yeux.
Mais il ne détourne pas les yeux. Il ne les a jamais détournés.
Même quand tu étais au plus bas de ce que tu te reproches, il regardait. Et il a choisi de mourir pour toi à ce moment-là. Pas quand tu étais présentable. Pas quand tu avais tout réparé. À ce moment-là.
Tu n'es pas indigne. Tu es rachetée. Et la différence entre les deux, ce n'est pas ce que tu ressens, c'est ce qu'il a fait.
Laisse tomber la robe du condamné. Elle n'est plus à ta taille. Elle ne l'a jamais été.
Seigneur,
Je sais que tu m'as pardonnée. Mais je n'arrive pas à me pardonner moi-même. Apprends-moi à recevoir ce que tu donnes. Apprends-moi à lâcher cette honte qui n'a plus de raison d'être. Je ne veux plus vivre en prisonnière dans une cellule dont tu as déjà ouvert la porte.
Amen.
Uriyah
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