Pourquoi la honte nous éloigne-t-elle de Dieu ?

La honte, elle, va plus loin. Elle ne parle plus de ce que tu as fait. Elle parle de ce que tu es. Elle dit : "Je suis mauvaise. Je suis indigne. Je suis irréparable.". Elle ne pointe plus vers un acte à corriger, elle pointe vers une identité à cacher.

Et quand on a honte de ce que l'on est, on ne s'approche pas. On se cache tout simplement.

Et si, moi aussi, j'étais trop abîmée pour être aimée ?

Cette question, tu ne te l'es peut-être pas posée clairement à voix haute. Mais elle tourne certainement en fond sonore, silencieuse, de manière constante. Et son but est de te tenir à distance de Dieu.

Quand on fait une bêtise, le raccourci mental est immédiat : "j'ai mal agi, donc je suis une mauvaise personne.".

C'est rapide. C'est brutal. Et c'est faux.

Tu n'es pas une mauvaise personne.

Répètes après moi : "Seigneur, j'ai fait une erreur et je te demande pardon. Comment puis-je réparer ma faute ?"

Tu es une personne complexe, traversée d'émotions, de peurs, de désirs contradictoires qui a parfois fait de mauvais choix et eu de mauvais comportements. Ce n'est pas la même chose. L'acte ne définit pas l'être surtout quand il est honnête et fait preuve de remord. Ce que tu as fait un jour, une semaine, une saison, ce n'est pas ce que tu es ad vitam eternam.

Nous ne sommes pas des robots. On ne peut pas tout contrôler. Il y a des moments où la douleur est trop forte, où la fatigue a baissé la garde, où les émotions ont pris le volant pendant que la raison comatait.

Attention, il n'est pas question de trouver une excuse pour tout et n'importe quoi, mais c'est une réalité humaine que Dieu connaît mieux que personne.

Ce verset me touche à chaque fois. Il dit que Dieu ne regarde pas notre chute avec surprise ou déception froide. Il regarde avec la lucidité d'un Père qui sait de quoi son enfant est fait. Dieu sait que nous sommes fragiles. Il l'a toujours su, et il a choisi de nous aimer quand même.

La vraie question n'est donc pas "suis-je une mauvaise personne ?" mais plutôt "est-ce que je veux, avec l'aide de Dieu, réparer ce qui peut l'être ?".

Parce que ça, c'est toujours possible.

Quand on a honte, on raconte rarement toute l'histoire.

Souvent, ce qui nous a menées là n'est pas la malveillance. Ce n'est pas le réveil d'un matin avec l'intention de faire du mal. C'est quelque chose de plus subtil, de plus humain et de bien plus difficile à nommer.

Alors nommons les ensemble !

C'est la colère qui a dit ce qu'elle n'aurait pas dû, parce qu'elle en avait trop gardé trop longtemps. C'est la peur qui a pris une décision à notre place, parce qu'elle avait peur du vide si elle ne le faisait pas. C'est la tristesse qui a cherché un réconfort dans le mauvais endroit, parce qu'elle ne savait plus où aller. C'est le besoin d'amour qui a accepté ce qui n'en était pas vraiment, par simple désespoir. Ou encore c'est la jalousie, cette braise qui a murmuré que ce que l'autre avait t'était dû, et qui a guidé des mots ou des actes que l'on regrette aujourd'hui.

On ne se lève pas le matin en se disant "aujourd'hui je vais faire du mal." On glisse progressivement et souvent sans s'en rendre compte. Une émotion prend le dessus pendant que la raison sommeille. Et au moment où l'on réalise ce qui s'est passé, on est déjà loin de là où on voulait être.

Puis on s'entend dire "mes mots ont dépassé ma pensée." ou encore "la situation m'a échappée.".

Ce n'est pas une faiblesse honteuse.

C'est la condition humaine. Celle que Paul décrit avec une honnêteté désarmante : « Je ne fais pas le bien que je veux, et je fais le mal que je ne veux pas. » — Romains 7,19. Si l'apôtre lui-même a écrit ça, toi et moi, on peut respirer.

Mais voilà ce que la foi chrétienne propose, et c'est radical. Tu n'es pas condamnée à rester prisonnière de tes émotions. Non pas parce que tu deviendras un jour parfaitement maîtresse d'elle-même (cette illusion-là est stérile). Mais parce qu'il existe une force qui peut habiter là où tu es trop faible pour tenir seule.

Et cette grâce commence par revenir à Dieu. Même brisée. Même à moitié. Même sans savoir comment.